когда рифма

Ответ от Однажды***[гуру]
Я ждал ее… а она так и не пришла… Чертова рифма, когда она нужна, то ее нет… Ярость охватывает меня… ярость, что придется взяться за прозу… Это нескладное выражение мысли, бытовизм, атавизм… Как же миру бросить перчатку в глаза, чтоб он испугался.. ? Рифмой я знаю, знал, как убить, зарезать а так.. .
Мне бы рифму - мой нож, мое знамя, мой щит, мои латы, мое дыхание и мою смерть… Ведь ИХ так просто не взять.. .
Прощаю тебя этим вечером поздним,
Что пришла в мои сны и осталась в них жить.
Ты вернулась обратно неожиданным гостем.
Чем такую случайность я мог заслужить ?!
Нет… Она опять не пришла, вчера, сегодня, завтра… Я боюсь, а страх порождает тупую ярость.. . Мой щит мне не принесли, мое знамя осталось где-то на последнем поле брани. Надо вспомнить, где я все это оставил, где и с кем была битва?... Рана, огромная горящая рана… Огонь из сердца, из нутра, не огонь - автоген, пламя автогена… Она со мной, она кругом, она как море, как океан, в который я падаю из мира пламени автогена, который здесь кругом, здесь и море, и пламя кругом, море как пламя, и наоборот. И вот мой прыжок, с огромной высоты, полет птицы, в море мечты и размерной, рваной рифмы. Я лечу, я чеканю слова, я падаю в жизнь, не боясь убиться о дно, в омут, да с головой. В море - дельфином, в воздухе - чайкой, в огне - чертом. Со мной она. И я с ней.
Я прощаю тебя на пороге безумства,
Вновь и вновь отпуская тебя в высоту.
Мне с тобой слишком тесно и, стало быть, пусто,
Нет ни бездны ни боли, разорвавшей мечту.. .
Нет, это не тот случай, тут она еще со мной, я не раздал тогда еще ее по копейкам нищим и уродам… Она со мной, не в сердце, но в кармане.. .
Я прощаю тебя за бесцельные строчки,
За холодные руки, равнодушие глаз.
Мы поймали себя в столь короткие сроки,
Утонули в пучине всех потерянных фраз.
Догнать! Не могла эта рифма так далеко скрыться… догнать, упасть в ноги, целовать туфли, не догнав, оборвать телефон, пробраться вором в квартиру и украсть ее себе, спрятать в подвале и не дать жить не во мне.
Жить не во мне.. .
Эй, рифма, тогда ты ушла, а? Ревновала, испугалась, предала, бросила, променяла, продалась, отдалась?
Один, волком вой, ни прекрасной женщины, ни мебели, ни рифмы…
Я прощаю тебя, протянув тебе душу,
Амулетом оправив ее впопыхах.
Мне казалось, что правильней, тоньше и лучше,
Если наша история вздрогнет в стихах…
Я отдал все, осталась только проза… Она может быть лжива, убога, правдива, несчастна, эротична, реальна, божественна, радостна, корява, сентиментальна, комична. Она может быть, эта проза, эта чертова проза! Когда умирает любовь, никакой чертов блюз не начинается, начинается проза, проза глаголов и существительных, местоимений и безличных предложений. Прозе надо учиться, рифма поет, проза же ругается. ..
Я прощаю тебя, разве этого мало,
Разве нужно прощение, чтобы любить ?
Только руки разжались. Ты, видно, устала
И себя почему-то забыла простить ...
Я ору, что это мое!! ! Но смех и проза в ответ. ..
Ни адреса, ни намека…
Как вода в раскаленный песок…
Где мне тебя искать… моя поющая РИФМА…? !
Ирина ***
Высший разум
(176236)
спасибо..что хватило терпения прочитать..)
спасибо!