короткие стихи про художников

Ответ от Галина Китча[гуру]
Не занимайся тем, за что не платят,
Труды задаром станут лютым злом,
Ты будешь клянчить хлеб, ночлег и платье,
Тебя отправят в сумасшедший дом.
И в день твоей погибели животной
Брезгливо закопают - до поры,
Когда цена на труд твой безработны
Взовьётся, как воздушные шары,
И станет знаменит невыносимо
Торгующий знаток твоих чудес,
И будет денег у него - что дыма
В той нищете, где ты на стенку лез.
Уймись, талант, не будь столь щедрым, гений,
Не трать на краски свой последний грош!
Твоё безделье будет сокровенней
И праведней, чем сдача на грабёж.
Забей косяк, напейся, будь бездельник
И, на худой конец, в трактире пой,
Где ты получишь и вина, и денег,
славы, и любви не столь скупой.
Ю Мориц

Ответ от Ўлия Нефёдова[мастер]
Собственного сочинения. Хотя построено на метафорах и не совсем про художника в прямом смысле этого слова. Но всё же)
Губ своих алых кистью
На холсте её тёплого тела
Он рисовал дождь и листья
Очень нежно, красиво и смело.
Всю ночь создавал картину,
Вдохновенью отдавшись безбожно.
Он вкладывал труд и силу
В ту, что любить невозможно.
А утром, глаза продравши,
Стащив занавески с окна,
Себе показался уставшим -
В душе наступила зима.
И ластиком слов чугунных
Он дождик и листья те стёр.
Художников много безумных,
Кидающих Музу в костёр.

Ответ от Камиль ахмедзянов[гуру]
"Жил-был художник один ,
Домик имел и холсты... "- дальше спросите у А. Пугачевой.

Ответ от Ђатьяна Исаева[гуру]
Живописцы, окуните ваши кисти
В суету дворов арбатских и в зарю,
чтобы были ваши кисти, словно листья,
Словно листья, словно листья к ноябрю.
Б. Окуджава

Ответ от Дарина Власенко[новичек]
Художники были со дня сотворения!
Художники – это послы вдохновения!
Искусство – картины их! Воля богов!
Сегодня, вчера и с начала веков.
_____________________________________
Художник – деятель искусства.
В картинах отражает он
События, природу, чувства,
Связь поколений и времён.

Ответ от Ђатьяна[гуру]
Живописцы, окуните ваши кисти
в суету дворов арбатских и в зарю,
чтобы были ваши кисти словно листья.
Словно листья,
словно листья к ноябрю.
Окуните ваши кисти в голубое,
по традиции забытой городской,
нарисуйте и прилежно и с любовью,
как с любовью мы проходим по Тверской.
Мостовая пусть качнется, как очнется!
Пусть начнется, что еще не началось!
Вы рисуйте, вы рисуйте,
вам зачтется...
Что гадать нам:
удалось — не удалось?
Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
наше лето, нашу зиму и весну...
Ничего, что мы — чужие.
Вы рисуйте!
Я потом, что непонятно, объясню.

Ответ от Иванна[гуру]
Словно от ветра прогнулись проспекты и улицы.
В воздухе запах абсента, в душе - эманация.
Солнце зависло, печет, издевается, щурится.
В кольте снотворное, в тюбиках - галлюцинация
Краской ложится на холст и бунтует фантазия.
[где-то в Голландии мельницы с крыльями быстрыми]
Жизнь не похожа на жизнь, как итог эвтаназия
В авторской версии вместо инъекции выстрелом -
Громкое эхо упало туманом в подсолнухи.
Над кипарисами звёзды, луна стали вечностью.
Лето с шестнадцатью солнцами замерло в воздухе...
Он, умирая, предвидел печаль бесконечную...
Игорь Даньшин
"Пускай меня простит Винсент Ван-Гог
За то, что я помочь ему не мог,
За то, что я травы ему под ноги
Не постелил на выжженной дороге,
За то, что я не развязал шнурков
Его крестьянских пыльных башмаков,
За то, что в зной не дал ему напиться,
Не помешал в больнице застрелиться.
Стою себе, а надо мной навис
Закрученный, как пламя, кипарис.
Лимонный крон и темно-голубое, -
Без них не стал бы я самим собою;
Унизил бы я собственную речь,
Когда б чужую ношу сбросил с плеч.
А эта грубость ангела, с какою
Он свой мазок роднит с моей строкою,
Ведет и вас через его зрачок
Туда, где дышит звездами Ван-Гог. "
Тарковский.

Ответ от 3 ответа[гуру]