Описание летнего дождя
Автор MARLA задал вопрос в разделе Литература
нужно красивое описание дождя,помогите а? и получил лучший ответ
Ответ от SeverniZvet[гуру]
Слезы дьявола... В них столько горечи и боли.. Да.. Дьяволы тоже плачут... Но их слезы приходят на землю в виде грозы.. Ведь не зря мы боимся раскатов грома.. Боимся молнии, потому что они являются посланцами сатаны.. А дождь всегда вызывает в нас тоску, грусть.. Воспоминания нахлынивают как-то одной волной.. А все потому, что дождь идет к нам с небес, из города ангелов.... Слезы ангела похожи на большие огненные шары, в них заключены все человеческие пороки, жадность, алчность, эгоизм, подлость... Их лучше не ловить руками или ртом, как мы это обычное делаем с дождем. От них надо просто спрятаться...
Дождь..
Дождь разбивает здесь привал и ставит старую палатку, как будто он не уезжал. Никто не нарушал порядка и слишком часто не дышал, и не влюблялся без оглядки и никого не раздражал…
Дождь наливает в котелок глагольных рифм и прочей мути, он окончательно промок, он так устал – не обессудьте, он плохо выучил урок, он бросил старенький компьютер и молча курит в потолок.
Дождь забывает облака, как птицы забывают гнезда, он начинался слишком просто и продолжается пока, в моей руке твоя рука – невероятно, несерьезно и утомительно слегка…
Дождь что-то делает с душой, как лучший пятновыводитель, стирая все, что хорошо впиталось в полотно событий – следы простым карандашом и перепутанные нити. Опасен и вооружен…
Вооружен - не узнаешь, но понимаешь, что особо, и верный нож высокой пробы, которым прошлое убьешь, идет в ладонь… Следил бы в оба, за тем, кому себя даешь…
Кому рассказываешь сны и открываешь ночью тайны… Дождь остается до весны – так ожидаемо-случайный, что окончательно ясны законы этой волчьей стаи и сказки призраков лесных…
Дождь разбивает здесь меня и будет жить в моем покое, слова вчерашние менять на что-то новое, другое, веселой мелочью звеня, в потемках засыпать легко и не поддерживать огня…
И если другу и врагу вдруг надоест брести по лужам - и он заглянет на бегу в мой дом смешных кофейных кружек, где я забвенье берегу, я предложу ему послушать, как ходит дождь по чердаку…
Небеса разверзлись. Мириады капелек устремились на земную твердь. И вместе с ними запах легкого дуновения ветра. Все погрузилось в дождь. Каждая капелька-мысль барабанит по окнам, отскакивает от асфальта и навеки растворяется в его мокрой текстуре, дополняя цвет. Мир - полотно. И великий художник рисует дождем. Тучи подобно баночкам с акварелью нависают над земным холстом и мастер, капля за каплей, вдыхает в этот мир, в это безвестное и бесконечно угасающее и ускользающее произведение, жизнь на наших глазах. Только никто этого не видит. Надвинув балахон, укутавшись в куртку, накрывшись зонтом, идет гордый человек, который никогда не примирится с творцом кроме него. И что же видим мы на размытом рисунке? Себя?
Разрывая кусты на себе, как силок,
Маргаритиных стиснутых губ лиловей,
Горячей, чем глазной Маргаритин белок,
Бился, щелкал, царил и сиял соловей.
Он как запах от трав исходил. Он как ртуть
Очумелых дождей меж черемух висел.
Он кору одурял. Задыхаясь, ко рту
Подступал. Оставался висеть на косе.
И когда, изумленной рукой проводя
По глазам, Маргарита влеклась к серебру,
То казалось, под каской ветвей и дождя
Повалилась без сил амазонка в бору.
И затылок с рукою в руке у него,
А другую назад заломила, где лег,
Где застрял, где повис ее шлем теневой,
Разрывая кусты на себе, как склок.