роберт лоуэлл

Ответ от Анечка[гуру]
Стихотворение Роберта Лоуэлла в переводе Андрея Вознесенского.
Мой тезка, сапожок, Калигула!
Давным-давно, еще в каникулы
Твоя судьба меня окликнула,
И впилась в школьные миндалины
Рука с мерцающей медали,
Где бледный профиль злобно морщится,
Как донышко моих возможностей.
Великолепнейший Калигула!
Уродец, взвитый над квадригою,
Мой дурачок, больное детство
Просвечивает сквозь злодейство,
Как признак крови оголимый -
Принц боли, узник, скот, Калигула!
Живу я ночь твою последнюю,
К тебе в опочивальню следую,
И руки липкие убийцы
Мне в шею впились, как мокрицы,
Следы их, как улитки, липки.. .
А над тобою, как улики,
У всех богов - твои улыбки.
Ты им откокал черепушки
И прилепил свой лик опухший.
Взывая к одноликой клике,
Молись Калигуле, Калигула!
Малыш, ты помнишь, как, зареванный,
Ты в детстве спал, обняв звереныша?
Сегодня ни одна зверюга
С тобой не ляжет. Нету друга.
А ляжет юноша осенний,
Тобой задушенный в бассейне.
Забрызган кровью бог Адонис.
Нарцисс, Калигула, подонок!
И в вещий миг тебя из мрака
Пронзит прозрение зигзагом.
Ты все познаешь. Взвоешь криком -
Бедняга, иволга, Калигула!
Лежи, сподобленный нездешнему,
В бассейне голубом и траурном,
Катая ядра августейшие,
Пока они не станут мраморными.
Молись за юношу, Калигула!
Не за империю великую -
За мальчика молись.
Скулило
Зверье в загонах.
Им спокойней,
Они не знают беззаконий
И муки, свойственной тиранам.
Мы все познав - себя теряем.
Молись за наше время гиблое,
Мой тезка, гибельный Калигула!
____
Лоуэлл, Роберт [США]
Скрипка времени (Подборка стихов)
Калигула. – Стон (Отрывок) . -Уроки.
Вступление и перевод с англ. Андрея Вознесенского.
Впервые в СССР: журнал «Иностранная литература» , 1970, № 3, с. 161-164
___
В 1966 году Вознесенский пишет стихотворение "СТРОКИ РОБЕРТУ ЛОУЭЛЛУ"
(...)
Я русский мой глагол
Америке открыл.
В ристалищных лесах
проголосил впервые,
срываясь на верхах,
трагическую музыку России.
Не горло – сердце рву.
Америка, ты – ритм.
Мир брату моему,
что путь мой повторит.
Поэт собой, как в колокол,
колотит в свод обид.
Хоть больно, но звенит…
Мой милый Роберт Лоуэлл,
мир Вашему письму,
печальному навзрыд.
Я сутки прореву,
и всё осточертит,
к чему играть в кулак,
(пустой или с начинкой) ?
(...)