стихи о великих людях

Ответ от An ni[гуру]
ПУШКИНУ
Мечтая о могучем даре
Того, кто русской стал судьбой,
Стою я на Тверском бульваре,
Стою и говорю с собой.
Блондинистый, почти белесый,
В легендах ставший как туман,
О Александр! Ты был повеса,
Как я сегодня хулиган.
Но эти милые забавы
Не затемнили образ твой,
И в бронзе выкованной славы
Трясешь ты гордой головой.
А я стою, как пред причастьем,
И говорю в ответ тебе:
Я умер бы сейчас от счастья,
Сподобленный такой судьбе.
204
Но, обреченный на гоненье,
Еще я долго буду петь...
Чтоб и мое степное пенье
Сумело бронзой прозвенеть.
26 мая 1924
Автор Есенин

Ответ от Ёергей Смолицкий[гуру]
Очень люблю стихотворение Булата Окуджавы "Счастливчик Пушкин". По-моему, очень подходящее как раз для конкурса.
Александру Сергеичу хорошо!
Ему прекрасно!
Гудит мельничное колесо,
боль угасла,
баба щурится из избы,
в небе -- жаворонки,
только десять минут езды
до ближней ярмарки.
У него ремесло -- первый сорт,
и перо остро...
Он губаст и учен, как черт,
и все ему просто:
жил в Одессе, бывал в Крыму,
ездил в карете,
деньги в долг давали ему
до самой смерти.
Очень вежливы и тихи,
делами замученные,
жандармы его стихи
на память заучивали!
Даже царь приглашал его в дом,
желая при этом
потрепаться о том о сем
с таким поэтом.
Он красивых женщин любил
любовью не чинной,
и даже убит он был
красивым мужчиной.
Он умел бумагу марать
под треск свечки!
Ему было за что умирать
у Черной речки.
Или два стихотворения Давида Самойлова. О Пушкине - "Болдинская осень" и о Шуберте:
БОЛДИНСКАЯ ОСЕНЬ
Везде холера, всюду карантины,
И отпущенья вскорости не жди.
А перед ним пространные картины
И в скудных окнах долгие дожди.
Но почему-то сны его воздушны,
И словно в детстве - бормотанье, вздор.
И почему-то рифмы простодушны,
И мысль ему любая не в укор.
Какая мудрость в каждом сочлененье
Согласной с гласной! Есть ли в том корысть!
И кто придумал это сочиненье!
Какая это радость - перья грызть!
Быть, хоть ненадолго, с собой в согласье
И поражаться своему уму!
Кому б прочесть - Анисье иль Настасье?
Ей-богу, Пушкин, все равно кому!
И за полночь пиши, и спи за полдень,
И будь счастлив, и бормочи во сне!
Благодаренье богу - ты свободен -
В России. В Болдине. В карантине...
(Следует иметь в виду, что в предпоследней строфе следует делать ударение "ненАдолго", а в последней - "в карантинЕ"; так просит стих, и так читал автор).
Шуберт Франц не сочиняет -
Как поется, так поет.
Он себя не подчиняет,
Он себя не продает.
Не кричит о нем газета,
И молчит о нем печать.
Жалко Шуберту, что это
Тоже может огорчать.
Знает Франц, что он кургузый
И развязности лишен,
И, наверно, рядом с музой
Он немножечко смешон.
Жаль, что дорог каждый талер,
Жаль, что дома неуют.
Впрочем - это все детали,
Жаль, что песен не поют!..
Но печали неуместны!
И тоска не для него!..
Был бы голос! Ну а песни
Запоются! Ничего!

Ответ от Ђатьяна[гуру]
Андрей Вознесенский
Баллада работы
Петр
Первый --
Пот
первый...
Не царский (от шубы,
От баньки с музыкой),
А радостный,
грубый,
мужицкий!
От плотской забавы
Гудела
спина,
От плотницкой бабы,
пилы, колуна.
Аж в дуги сгибались
дубы топорищ!
Аж щепки
вонзались
В Стамбул и Париж!
А он только крякал,
Упряг и упрям,
Расставивши краги,
Как башенный кран.
А где-то в Гааге
Мужик и буян,
Гуляка отпетый,
И нос точно клубень --
Петер?!
Рубенс?
А может, не Петер?
А может,
не Рубенс?
Он жил среди петель,
Рубинов и рубищ,
Где в страшной пучине восстаний
и путчей
Неслись
капуцины,
как бочки
с капустой!
Он жил, неопрятный, в расстегнутых брюках,
И брюхо
моталось
мохнатою
брюквой.
Небритый,
уже сумасшедший отчасти,
Он уши топорщил,
как ручки от чашки.
Дымясь волосами,
как будто над чаном,
Он думал.
И все это было
началом,
Началом, рождающим Савских
и Саский...
Бьет пот --
олимпийский,
торжественный,
царский!
Бьет пот
(чтобы стать жемчугами
Вирсавии).
Бьет пот
(чтоб сверкать
сквозь фонтаны
Версаля).
Бьет пот,
превращающий на века
Художника -- в бога,
царя -- в мужика!
Вас эта высокая влага кропила,
Чело целовала и жгла,
как крапива.
Вы были как боги -- рабы ремесла!..
В прилипшей ковбойке
Стою у стола.

Ответ от Misantropolis[гуру]
Марина Цветаева
Анне Ахматовой
Узкий, нерусский стан -
Над фолиантами.
Шаль из турецких стран
Пала, как мантия.
Вас передашь одной
Ломаной черной линией.
Холод - в весельи, зной -
В Вашем унынии.
Вся Ваша жизнь - озноб,
И завершится - чем она?
Облачный - темен - лоб
Юного демона.
Каждого из земных
Вам заиграть - безделица!
И безоружный стих
В сердце нам целится.
В утренний сонный час,
- Кажется, четверть пятого, -
Я полюбила Вас,
Анна Ахматова.

Ответ от 3 ответа[гуру]

Ответ от 3 ответа[гуру]