werit в россии

Ответ от Б[гуру]
Была она со всеми наравне.
Теперь — насмешки, бедность да простуда.
В
прихожей жизни плачет в тишине
Россия — приходящая прислуга.
Она
гордилась этою судьбой,
Судьбою расторопного холопа,
Когда,
рванувшись в беспощадный бой,
Спасала трусоватую Европу.
Сама
себя сдающая в наём,
Она свою обкрадывала силу.
И, экономя на себе
во всём,
Своих неверных падчериц растила.
Не верила в
предательство огней,
В болотной топи призрачно мерцавших,
Когда
своих бросала сыновей,
Чтоб разнимать дерущихся мерзавцев.
Век
терроризма. Молодой солдат
Убит. И не услышишь даже крик ты…
И
вновь она сдаёт своих ребят
На межнациональные конфликты.
О
горестной прислужницы судьба!
Тихонько, подло, втайне от народа,
И
вирус злобы прячет у себя,
И радиоактивные отходы.
И потакая
местному ворью,
Транжиря всё, что истинно бесценно,
Вливает
нефтяную кровь свою
В ослабленные западные Вены…
Ей шлют
валюту. Якобы взаймы.
Подачки нынче сходу входят в моду.
Но знаем
мы: из долговой тюрьмы
Не вырваться России на свободу.
Она в
миру, действительно, одна.
И, прежние заслуги вспоминая,
Скорбит
былая вещая страна,
Теперь прислуга — нищенка седая… Я не спал три ночи кряду,
Мне мерещится в углу
Нажравшаяся яду
Мать-Россия на снегу.
У неё в глазах усталость,
Всё лицо во рвах морщин,
Но виной тому не старость,
Множество других причин.
Хриплым голосом, ссутулясь,
Она шепчет мне о том,
Что скорее бы проснулись
Те, кто спит медвежьим сном.
И что всю её одежду
Сгрызли мыши из Кремля,
И что больно, когда режут
Краем рваного рубля.
Говорит, что слышит звуки
Не родившихся идей,
Жаль, что помирать от скуки
Нынче модно у людей.
А на днях отбил ей печень
Красный день календаря,
Говорит, что время лечит,
Но до следущего дня.
Говорит, в гробу видала
Мужиков, что были с ней,
Да и бабы, хоть и мало,
Тоже были не умней.
И всё тише мне старуха
Шепчет про свою судьбу:
«Эта крепость скоро рухнет,
Третий Рим идёт ко дну» .
Наконец, глаза закрылись
Окроплённые слезой,
Ими ты не раз умылась,
Спи, Россия. Бог с тобой...